GEDIS

ATOS DE ELUCUBRAÇÃO: SOBRE DISSIDÊNCIAS DE ESCRITA*

ATO I

 Invadindo-me, te, se...

sempre encontro a evasão

nas palavras, letras e verdade

hipocrisia, mentira e encenação

à procura, da cura à enfermidade,

de escritas, gritos e profundidade

da vida à espera de um bordão.

Desatando esperas pra dizer

aquilo que palavras dizem em vão

a depender de boas ou más intensões

que fazem do texto bom ou “bão”

encarcerando-nos cada dia

como parte de uma abadia

ouvindo as vozes do caixão.

No ato II vejo e ouço

a abundância da perdição

palateando-me com Sabino,

divertindo-me em distração

alegrando-me com o bolo em fatia

E como a pimenta ardia!

Originalidade? Mera ilusão!

ATO III

Num Mundo de Medo e da Mulher

Descosturo o alinhavo da prisão

que fizeram do meu bolso amarrado

a propósito de silêncios em menção

a podar meu grito rouco

belo, indignado e sempre louco

esquecendo-se do papel na minha mão.

Papel, caneta e lápis deslizando

ou mesmo dedos frenéticos e um telão

instauram-me singela liberdade

da voz planando em devoção

um ato de descortinamento:

é o quarto em desenvolvimento

em busca de compreensão.

ATO V

O nó de escota é muito firme,

mas desata com intenção.

O importante é manter-se livre

independente de entender ou não.

Como o brincar de escrever

que liberta todo meu ser

e pode te libertar também, então?

Doce ou ardido. Escreva-te e sinta a liberdade de suportar a evasão.

Fábio Soares. Professor e Mestre em Comunicação.

SUPORTANDO A EVASÃO*

Escrevo...tento evadir-me em minhas próprias palavras! Mas, evadir-me pra quê?

Passo os olhos no teclado, tento achar a letra inspiradora que se juntará a outras e...ei-la: a escrita!!! Delas restará a solidão do ato I- o texto terá um ponto final. No fundo, é uma simulação da existência. Busca-se harmonia, profundidade...esbarra-se em hipocrisia, verdades mentirosas...palavras que, ágeis, meus dedos teclarão; mentiras doloridas empurradas garganta abaixo- mas a vida tem garganta????- vivo com a voz embargada, por isso grito no papel/tela.

Não deixa de ser frágil também a escrita, basta uma borracha, uma tecla e. Foi. “Passou e ele nem viu?” Gritam as vozes na porta do caixão...” Era tão bom”. Era, mas passou o momento de ser bom. Bom. Bom texto? Boa vida? Agora vai ter de esperar. Também a escrita. Se quero escrever, sentir a liberdade da caneta eletrônica, mas só quero, não escrevo, foi-se!!! Passou da hora de ser o texto. Pode adquirir categoria desconhecida.

A emoção é tanta que fui protelando. Deixei pra última hora e não lembrava mais. Que assunto se “escolhe” enquanto se escreve?! Aí, vem à mente Fernando Sabino e “ A Última crônica”. O que ele pensava enquanto escrevia a crônica sem assunto, já que na abundância, fica-se perdido. O que escreveu era o que pensava ou só evasão? A alegria da menininha diante de uma fatia de bolo, os olhares de humildade e amor são como oásis. Também a vida é essa escrita. O ato II. O de aprender a sentir a alegria de uma fatia de bolo. Mesmo que doces não sejam o teu prato preferido. Mesmo que a preferência seja pela ardência da pimenta. Sim. É uma intertextualidade. Oásis puro no coração de tumulto do mundo.

Não há originalidade na escrita. Todas as palavras já foram ditas ou escritas. Mas é original o que sai dos meus lábios emudecidos até o ato III. Hora de lembrar: acabou de passar o dia da mulher. E eu sou. Vou aproveitar a onda e me deitar na rede livre do escrever. Ah, como é bom ter medo. Medo porque sei o que vai vir. Meu bolso apertado de mulher terá de ser costurado. Até o ponto em que nada possa sair. Mas tem a escrita. O papel. A tela. Então, nesse espaço íntimo de evasão, eu sou. A letra perdida que não conseguia achar. Um murmúrio baixo de uma voz a me soletrar docemente no ouvido: Vá. Não importa o que digam, o que pensem. Seja. Tu mesma. Sempre. Simples. Mulher. Outro nó na garganta. Onde vou viver? Ora...em ti. Só.

Qual o maior símbolo da liberdade hoje? Pergunta minha voz ao quadro: A liberdade guiando o povo, de Eugène Delacroix. Seios de fora ou ser eu mesma? Ato IV: A liberdade. Um viva a ela. Porque ser livre é saber tirar do ambiente que sufoca, ar suficiente para poder planar. Pode ser só em mim, também planar com e sobre os outros. Não por soberba. Por alegria. E identidade. Dos nós apertados, laços de compreensão. Quanto mais apertar, mais rir. Da capacidade que te foi dada de soltar os próprio laços. Os que não são visíveis. Desses, é fácil. Só soltar.

Ato V: o cordel dá conta do recado. Desata os nós. Brinca seriamente com as palavras. Eis outro tipo de liberdade. E de verdade. Língua do povo. Jeito de falar, literatura da região, cultura local. E íntima. Que gera o grande: Ahhhhh... entendi! Ou não. Não precisa. Também se é livre para não entender. Só viajar. Sem gasolina. Na vida e na folha. No papel, ainda um grito. Na existência, a construção de um texto cujo ponto não precisa ser final. Pode ser de exclamação, de puro deslumbre, de sereno êxtase...ainda resta a interrogação. Pode ser. Terminar com uma pergunta. Eu já vivi? Como assim, já passou? E no texto: essa pimenta ardeu em meu peito, mas foi doce pra você?

Márcia Brasil Stonoga- Professora de Língua Portuguesa e Literatura. Especialista em Estética

*Publicados na Coluna Pimenteiro na versão impressa do Diário Data X de 10 de março de 2017.